Lyrikblog Constanze Habild
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Das Leben selbst gestaltend in die Hand nehmen, sich nicht nur als Spielball fühlen. In den öffentlichen Raum gehen. Direkt ins Leben eingreifen, kleine Schraubstellen schöpferisch verändern, und: sich darüber austauschen. Ihr könnt alle mitmachen! Das soll auf dieser Seite geschehen. PROJEKT "KINDERBÜCHER" (Frühling 26): Kreativ: Das Kinderbuch Reaktiv: Wird die KI bald Kinderbücher verfassen? Interaktiv: Ihr könnt alle mitmachen. "Ich möchte behaupten, Kinderbücher haben mi

WINTER/FRÜHLING 2026 NO SENSE DU BIST MEIN ANKER ODER NICHT EIN PHOTO… ist immer nur ein verkürzter Augen-blick. Es enthüllt Ungewusstes, Unfassbares, Erstaunliches, Abgründiges. So wie das Photo meiner fast erwachsenen Tochter Am Strand von Cala Sapone in Sant-Antioco Wo sie plötzlich – für einen Moment – Wieder aussieht wie mein kleines Mädchen. Ihr Blick ist unverstellt und sich öffnend, ganz, dem Betrachter gegenüber. Ihr Blick ist für die Dauer dieses Moments unschu

WINTER/FRÜHLING 2026 Ein Warmbold geht um Ein "Warmbold" treibt sein Unwesen! Ich freue mich, fühle ich mich doch allen "Bolden" verbunden. Selbst eine "Habild", welcher vom mittelhochdeutschen "Haubold" kommt, bin ich doch auch ein "Bold". Die Haubolde übten wohl im Mittelalter die Funktion von Polizisten aus. Das Sterbehaus Andrei Tarkowskis Nun ist es im Moment sicher nicht populär, russischer Künstler zu gedenken. Obwohl in der Sowjetunion geboren, konnte er schon in den

Warum beschreibe und male ich so gerne Insekten? - Weil sie klein und zart sind. Wie Kinder. Und trotzdem die ganze Welt in ihnen abzulesen ist und sich in ihnen spiegelt. Wie bei Kindern. In den vielen Jahren, in denen ich kleine Kinder hatte, habe ich immer nach etwas gesucht, was dieser Zartheit und Zerbrechlichkeit und Schönheit, mit der ich von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang konfrontiert war, gleichkam. Ich begann, mich für das Kleine in der Welt einzus

2024 Der Worte Duft Der himmlische Brei (hommage an das Gemälde desselben Titels von Remedios Varo) Sternenstaub gemahlen gemixt vermanscht gebreit. Mit dem Brei fütterst du die kranke blasse Mondensichel, die nun wieder leuchtet. Du - Heilerin des Kosmos. Ich werfe den himmlischen Brei Wütend in die Welt hinaus Wissend Es ist zu spät. Januarwende Der Winter hat sich schon gewendet. Jetzt fehlt noch die innere Wende. Das Streben hin zu etwas Neuem. Zu wis

Hullerbusch Das Licht verheißt von Anfang an Abschied. In den Buchenblättern am Hühnengrab schläft der See, der breite Luzin, licht gefangen im Kesselmoor. Ein Wahrtraum aus Kirsch- und Apfelblüten vor der Reichskriegsflagge, die hier immer noch weht. Ich wünsche mir eine Mutter zu sein, die Lindenblätter auf Butterbrote legt. In der See- lenlandschaft unserer Ehen driften wir auseinander und wieder zusammen. Der Wald hütet nordische Mythen, wir schlafen in seinem Laub. Das L

Max Beckmann: Über Malerei Vincent van Gogh: Feuer der Seele Max Jacob: Ratschläge für einen jungen Dichter Loccum Korinthische Säulen in klein: die Ornamentik des Springkrauts- ich muss nicht weit reisen. Der Schmetterling adelt die Distel. Espenwind streicht über die Weser, auf die romanische Kirchen huldvoll blicken. Die Alleen sind bettfertig für ihren dauerhaft währenden Schlaf. Alles hat seinen Platz, seit Jahrhunderten. Es müsste nur all dies oder Ähnliches im

quarantine Abgeschottet im Nebel der Wirklichkeit wie ein kostbares Ding im Glaskasten. Oder wie ein Ausgesonderter. Mit Makeln behaftet, frühzeitig vom Laufband genommen. Verbannt in das Land der Begegnungslosigkeit. Da hocken sie, mit Abstand, eingesperrt in ihren Häusern, die Quarantänisierten. Die Langeweile und das Auf-sich-selbst-Geworfensein graben sich in die Hohlwände der Knochen, nisten sich ein in die Kapillaren. Laufen die Wände hinauf, tropfen von der Zimmerdecke